Interrumpo este hiato bloggero para compartir con ustedes el remix más pintoresco de la historia. POP es el verdadero nombre del Gran Hermano. Gracias youtube, te alabamos, te bendecimos, te glorificamos.
¿Nos animamos hacer la versión joropo? Hmmmm, no sé, lo único que estoy seguro es que al neo-folklore no le ha ido muy bien. Vamos a seguir cantando, la o.
Pronto vendré con la canción de estas navidades.
Está dicho: toda alma errante que se pase por esta tierra yerma está cordialísimamente invitada al llamado Brindis por la cultura emergente, evento organizado por Revista OJO, que pretende reunir una buena parte de los jóvenes (uy) talentos (cuántos tags) que hacen vida en la ciudad para que tomen ron, conversen, y se conecten, y socialicen the old fashioned way. Tutto gratis.
Del quema cocos de una camioneta sale un púber sale un soldado en la cadenciosa paz de una ciudad hiperviolenta. De su Kalashnikov se disparan chorros de vodka zas zas zas, hoy es jueves zas zas zas, día de Le Club. Abajo, Titi le hace cosquillas en la pierna al púber y le grita que le tiene un secreto. Ah, no te oigo, le responde Franco. Y se zampa su dosis de vodka a velocidad de bala. Hoy es el día. Dentro, en la camioneta, escuchan a Wisin y Yandel y cómo no va a ser el día hoy. Abusadora, abusadora, abusadora.
Que se callen los que te acusan. Tú, hermana, santa, dionisíaca, libérrima, alegre, no les hagas caso. Quita esa cara de seria, de intelectual, de enciclopedia: los caballeros no tenemos memoria. Revienta la hostia que te aherroja el alma, jode a las viejas que con su saña quisieran escupir en tu ginebra, empina el codo y grita: ¡viva la bebida! Cántale al vino de consagrar, que todo Long Island se despierte. Que la majestad de la cebada te acompañe. Baila, grita, colma vuestro espíritu para que podáis colmar el nuestro. Cántanos, que te haremos el coro. Haz que despierten los demonios dormidos de los feligreses y recemos juntos el rosario báquico: bauticémoslo, besémonos. Cuéntales a todos lo que hemos hecho: comparte los secretos del cuarto de lecciones. ¡Llenemos de pasta de dientes la cara del Padre mientras duerme! Ebria, exultante, goliarda: haz de las tuyas. ¡Ay, que no tengan compasión! Recibe los flashes acusadores de la prensa y ofréceles la redención. Diles toda la verdad. Watch your wheels, though.
Digo en rojo no como el juego no como el chiste sino como las fresas en verano. Yo nunca, por ejemplo, las he visto silvestres. Al menos no que recuerde. Debe ser algo bonito, las naranjas lo son. Y esas sí las he visto. Cientos de naranjas que crecen de las ramitas famélicas de sus árboles. Ramas-branches veraniegas, sacos dulces vueltos policías vueltos presos. Vueltos como esa conversación de a dónde nos vamos. Que si nos montamos en canguros, en Euros, en becas; en hambre. Porque yo no tengo A H1N1 y necesito Visa.
Este es el resultado del taller Por mis propios medios: una revistica sabrosa, con crónicas bien resueltas. Caracas atraviesa todas las páginas de nuestra publicación artesanal como una bomba lacrimógena disparada a toda velocidad hacia el firmamento. Que no cunda el pánico: en Bala Fría no hay peroratas sobre el tráfico ni sobre motorizados. Pilas. Vean, eso sí, que todavía creemos en el poder de las historias. Únanse: en estas semanas de vacaciones estoy regalando ejemplares por toda Caracas. Avísenme y les hago llegar una.
Es una tipa dura. Es malísima y es de pinga. No le gustan los museos y nunca pisó un salón de clase de periodismo. Sin embargo, más allá de sus elucubraciones sobre el poder o lo femenino, Leila soltó por allí una sentencia que generalmente es producto de los más duros trabajos de campo. Y yo todavía me pregunto por qué dan metodología en las escuelas de periodismo y uno aprende preguntas abiertas, preguntas cerradas; variables tales, variables cuales; tabulaciones. ¿Pero qué es lo cierto, hadita del periodismo? ¿Por dónde vienen los tiros?
La cuestión va así: poniéndonos metalinguísticos sin diéresis, un periodista le suelta una sentencia a Leila, y ella (¿datos duros en mano?) la rebota.
El tiempo todo lo cura
–Es mentira. Pero sería lindo.
Esta es una de esas noches en que uno vuelve para encontrarse con fantasmas del pasado. Fantasmas de chamos flacos, con aparatos en los dientes, abrazándose. Este es el momento de volver al cumpleaños viejo, al de tu hermano con cara de bebé; a los videos de mala calidad, como los que les gusta ver a los personajes tristes en las películas. Hollywood, carajo, no siempre miente. Ese es el sabor amargo de los iconoclastas. Y miren que cuando digo fantasmas del pasado no digo dientes como perlas, digo la verdad, porque en el corazón profundo de nuestros recuerdos solo hay fantasmas. Al menos hoy, en los míos, esto es así.
Con el apoyo del Instituto Cultural Brasil Venezuela y el Grupo de Empresas Econoinvest, además de la Revista Ojo, la fundación Plátano Verde y Random House Mondadori, Leo Felipe Campos estará dictando un taller práctico de periodismo narrativo dirigido a estudiantes de comunicación social, jóvenes periodistas de facto y cronistas populares. Durante tres semanas, los 12 (o 13, o 14) talleristas seleccionados trabajarán cada uno un texto para que, junto con el facilitador, construyan un medio impreso de 16 páginas y mil ejemplares. Habrá proyecciones audiovisuales y trabajo de campo, además de una charla semanal de una hora, a cargo de Boris Muñoz (director editorial de la revista Exceso), Luis Carlos Díaz (creador del blog periodismodepaz.org y coordinador del Área de Comunicación y Redes del Centro Gumilla) y Rafael Uzcátegui (editor del periódico El Libertario). Fecha: Del 13 al 30 de julio. De lunes a jueves. De 9 am a 1 pm. Lugar: Instituto Cultural Brasil Venezuela. Av.San Felipe entre 1era y 2da transversal. Quinta Degania. La Castellana Alta. Caracas. Costo: Bs.F. 700. Deadline: Se estarán recibiendo trabajos hasta el 3 de julio. Si quieres participar, envía un texto periodístico (crónica, entrevista, reportaje) publicado o no, a tkleo21@gmail.com
Hoy fui al Teatro Teresa Carreño y vi las oficinas administrativas empapeladas con la foto de Chávez. Chávez con el pueblo, Chávez con uniforme de campaña. Eso da pena, eso da tristeza. La taquilla del Teatro ya no la atienden los chamos becados, ahora te reciben unos manganzones. Ya no me saludan en la entrada, yo allí ya no tengo amigos. Ahora sólo me dicen con cara de que se la están comiendo: "las entradas están agotadas". A los estudiantes que trabajaban allí los botaron por disentir, un buen día cuando llegaron al Teresa les dijeron, recojan sus cosas, ustedes de aquí no pasan. Llamaron a seguridad. La cuestión salió en los medios. ¡Qué bolas!, dijo la gente. Ya no. Ahora están instalados, orondos, los manganzones.
La Librería del Sur es una porquería. Da náuseas. Sí, tienen libros de Ana Teresa Torres, de Carlos Fuentes, pero también tienen su oscura sección ideológica. Entré para comprarme una versión barata de Los detectives salvajes porque poco a poco se consiguen menos libros en Venezuela. Resultado: salí corriendo, sin libro y sin nada. Salí decepcionado, triste, roto.
No es un mito que el Teresa Carreño sea un desastre, que sea discriminatorio. Y que uno se haya acostumbrado y que a la opinión pública no le importe, no significa que no deje de doler. Pregunten cómo fue la última Traviatta que se montó.
El éxito merecidísimo de la Orquesta Simón Bolívar opaca todo esto. Ahora qué fino es ir al teatro, sí, porque Mercantil, o Bancaribe, o el gobierno regalan la mitad del aforo. No sé si esto sea bueno o malo, no sé si el maestro Abreu baja la cabeza para que le bajen los reales, pero qué triste.
Capaz estoy equivocado. Este es el mejor momento en la historia de nuestra música académica y qué importa. El Ateneo seguro lo transforman en un lugar plural y boyante. Y lo de la Orquesta Gran Mariscal de Ayacucho negándose a tocar en un musical "judío" no pasó. Yo me pregunto cuánto tiempo tendremos que permanecer callados. Cuánto más tendremos que bajar la cabeza cada vez que un motorizado nos tumba el retrovisor y cuántas gracias les tendremos que dar a las cucarachas porque el tipo no nos pegó el tiro.
Hace calor y hoy en VTV se tiraron un Aló presidente "teórico".
¿Y dónde dejamos a Globovisón?
Todos, es verdad, somos fanáticos de las enumeraciones, de los chismes, del detrás de cámaras. El insomnio trae a veces regalos inesperados, como este, auspiciado por la revista Etiqueta negra. Una lista con 7 rounds de boxeo ganados por knock out. La inclusión de García Márquez, por ejemplo, es por sí sola un statement revelador. El segundo es todo un perfil de nuestro principal producto de exportación.
Sin más retrasos:
Siete detalles, en apariencia banales, de la gente poderosa
por John Lee Anderson
1. La última vez que lo vi, la barba de Fidel Castro estaba tan rala como la de Ho Chi Minh de viejo, y teñida de un color entre el rosado y el lila.
2. Hugo Chávez toma entre dieciséis y veintidós tazas de café al día, y tiene un ayudante dedicado exclusivamente a servírselo. Éste anda con un maletín estilo ejecutivo que contiene dos termos de café siempre listos. Es como el ayudante que andaba siempre con la clave nuclear muy cerca del presidente de los Estados Unidos, pero en el caso de Hugo Chávez es sólo el hombre del café.
3. El Rey Juan Carlos no puede quedarse quieto. Es como de hule y mueve las piernas casi todo el tiempo como si fuera un chico de colegio. Tiene un aspecto tan informal y risueño que me hacía recordar de inmediato al cómico Dean Martin.
4. Mahmoud Ahmadinejad, el presidente de Irán, es un enanito: tiene la cabeza tan pequeña y tan delgada como la de un chivo, y los pies tan cortos como de los de un niño de once años.
5. Charles Taylor, el ex dictador de Liberia, andaba con un cetro de madera roja tallada, como la de los de reyes de la antigüedad. Como jactándose de su obvia maldad, me dijo que aquel cetro venía de un árbol con un poder especial: matar a todos los seres vivos que se le acercaban demasiado.
6. La vulgaridad de Daniel Ortega: hablaba como un patán y parecía como si siempre estuviera borracho. Vestía de forma casual, en blue jeans, como si fuera a salir un momento de su casa para tomarse un trago en la esquina.
7. La finura de los dedos de García Márquez. Sus ojos tan expresivos.
